Cuando se pierda toda la poesía, cuando la gente sólo sobreviva, cuando el cansancio mate la alegría: seremos una máquina de trabajar. Si globalizan nuestro pensamiento, sólo habrá un libro por el mismo cuento. Sin esa mafia de la fantasía, la música del mundo no tendrá lugar. Pregunto yo quién va a cantar, quién va a soñar, quién va a tocar la melodía del amor. ¿Quién va a cantar, quién va a soñar, quién va a pedir para que no calle el cantor?
Si cada pueblo tiene un presidente que por lo menos rime con la gente, cuando el reparto sea más coherente, tendremos un planeta con identidad. Cuando el amor sea lo más urgente, no tendrá caso la guerra de oriente. Cuando el racismo no tenga pariente, me sentiré orgullosa de la humanidad. 
¿Quién va a cantar, quién va a soñar, quién va a tocar la melodía del amor? ¿Quién va a cantar, quién va a soñar, quién va a pedir para que no calle el cantor?